Fui a la tienda a comprar huevos y algo de silencio, pero en lugar de eso, un desconocido me dijo que habían encontrado a mi hija. Eso habría sido conmovedor… si lo hubiera tenido. Momentos antes, había visto a una mujer rayar un coche con las llaves. Me di la vuelta. Siempre lo hago. Hasta ese día.
Aparqué fuera del supermercado y no me moví por un rato.
El motor hizo clic al enfriarse y mis manos permanecieron alrededor del volante a pesar de que ya lo había apagado.
Observé cómo una fina capa de niebla comenzaba a acumularse en el parabrisas, suavizando los bordes del mundo exterior.
El cielo colgaba bajo y pesado, pintado de un gris opaco, como una sudadera vieja que alguien olvidó lavar bien, simplemente desgastada y cansada.
Hizo que el estacionamiento pareciera más triste de lo habitual, como si hubiera renunciado a intentar ser acogedor.
Ese tipo de cielo me hizo bajar el ritmo. Hizo que todo pareciera demasiado.
Unas filas más adelante, algo me llamó la atención. Una mujer con una sudadera con capucha, gris como el cielo, estaba agachada junto a un coche rojo.
Tenía los hombros rígidos y tensos. La observé mientras sacaba una llave del bolsillo y la arrastraba por la puerta del coche.
El sonido atravesó el aire aunque estaba dentro de mi auto, como un tenedor raspando un plato.
Su rostro estaba oculto bajo la sombra de la sudadera con capucha, pero sus manos se movían rápido, con el tipo de ira que te hacía preguntarte quién la lastimó.
Quizás otra persona hubiera abierto la puerta en ese momento.
Quizás gritarían, o tomarían una foto, o se acercarían y preguntarían: “¿Por qué hiciste eso?”. O incluso llamarían a la policía. Quizás alguien más valiente. O alguien más ruidoso. Pero yo no.
Mira, siempre he tenido esta regla: no te metas. Si no es tu problema, no intentes limpiarlo.
Eso es lo que aprendí desde pequeña. De pequeña, era la chica que se sentaba en la tercera fila del aula, nunca levantaba la mano, nunca me elegían para nada importante y nunca me metía en problemas.
No era el estudiante estrella. No era el que se metía en peleas. Solo un punto intermedio, como una mancha en medio de una página en blanco.
No cambió después de la preparatoria. En el trabajo, soy la que se integra. No tomo descansos largos.
No me quejo en las reuniones. No me quedo fuera del horario laboral. Simplemente hago mi trabajo y me voy a casa.
Nunca he salido con nadie en serio. Nunca he gritado en una habitación llena de gente. Ni siquiera he devuelto una comida en un restaurante.
Siempre pensé: si te quedas callado, el mundo te dejará en paz.
Así que cuando vi a esa mujer rayando el auto, hice lo que siempre he hecho.
Miré hacia otro lado.
Agarré mi bolso, abrí la puerta y salí al aire denso. Ni siquiera volví a mirar el coche.
Simplemente caminé hacia las puertas corredizas del supermercado como si nada hubiera pasado.
Mis pasos resonaban contra el pavimento, firmes y pequeños, como si me estuviera oprimiendo más hacia el fondo con cada paso.
Hay quienes viven vidas ruidosas, llenas de color, sonido y opiniones. Pero yo no. Vivo en silencio.
Y ese día, no tenía idea de que el botón de silencio estaba a punto de activarse.
Dentro de la tienda, las luces eran demasiado fuertes. Ese zumbido, de esos que no notas hasta que todo está en silencio, me invadía como un enjambre de abejas que nunca aterrizaba.
Agarré un carrito y empecé a recorrer el primer pasillo, sin saber muy bien qué necesitaba. Mis ojos recorrieron los estantes sin enfocarlos.
Mi cuerpo estaba allí, pero mi cabeza ya pensaba en volver a casa, acurrucarme bajo una manta con la televisión baja.
Doblé una esquina hacia el pasillo de cereales y fue entonces cuando la vi: la empleada de la tienda.
Llevaba un chaleco azul con el nombre de la tienda cosido en el frente y una etiqueta con el nombre que no leí lo suficientemente rápido.
Pero sí vi sus ojos. Estaban fijos en mí, entrecerrados y curiosos, como si intentara resolver un rompecabezas que nadie le había pedido que resolviera.
No sonrió. Solo me miró fijamente, como si hubiera entrado arrastrando algo que no le gustaba.
¿Qué pasa?, pensé. ¿Tengo algo en la camisa? ¿Se me cayó algo? ¿Cree que voy a robar?
Se me encogió el estómago. Mis manos empujaron el carrito un poco más rápido. Giré por otro pasillo, esperando que fuera a ayudar a alguien más o que decidiera que no era interesante después de todo.
Pero oí sus pasos. Rápidos.
Entonces se oyó su voz: “¡Señora! ¡Espere!”
Me quedé paralizada en medio del pasillo de artículos de papel. Rollos de papel higiénico y toallas de papel me rodeaban como torres blancas.
Mis hombros se tensaron. Me giré lentamente, con el corazón latiéndome como un animal asustado dentro del pecho.
Ella lo alcanzó, sin aliento, pero sonriendo como si todo fuera una buena noticia. “¡Encontramos a tu hija!”, dijo alegremente, como si la frase tuviera algún sentido.
“¿Qué?” Creo que lo susurré. Pero antes de que pudiera decir nada más, se giró y me indicó que siguiera. “Ven conmigo, por favor. Está atrás”.
La seguí. No porque le creyera —porque no lo hacía—, sino porque no sabía cómo no hacerlo. Mis pies simplemente se movían.
Pasamos junto a los refrigeradores de lácteos, un estante de galletas rebajadas y un derrame que alguien había intentado limpiar. Mi carrito estaba abandonado cerca de las galletas graham.
Ella me condujo a una habitación trasera a través de una puerta beige con un cartel torcido que decía “Sólo empleados”.
Las paredes interiores estaban opacas, amarillentas por el tiempo, con viejos carteles de dulces descascarados en los bordes.
En el centro había una sola silla y en ella estaba sentada una niñita con una diadema brillante y dos coletas desordenadas.
Sus piernas se balanceaban de un lado a otro. Una piruleta de cereza le sobresalía de la boca, con jugo rojo acumulándose en la comisura de sus labios.
En su regazo estaba ese familiar cuaderno azul, el que había visto unas cuantas veces antes, el que tenía pegatinas en el frente y un millón de ideas dentro.
“¿Dora?” dije antes de poder detenerme.
Ella miró hacia arriba y sus ojos se iluminaron como si el sol acabara de salir nuevamente.
Saltó de la silla y casi dejó caer su cuaderno. “¡Mami!”, gritó. “¡Por fin te encontré!”
Antes de que pudiera reaccionar, sus brazos me rodearon las piernas, apretados y cálidos. Como hiedra que crece en una pared, decidida y fuerte.
Me quedé allí, aturdido. Abrí la boca, pero no salió ningún sonido.
Mi cerebro gritaba: «No soy su madre. Es mi sobrina. La hija de mi hermana». Pero mi voz no me escuchaba.
La empleada de la tienda sonrió radiante, orgullosa de su papel en esta extraña reunión. “Dijo que buscaba a su mamá”, dijo, como si todo esto ahora tuviera sentido.
Ha sido muy dulce. Le dimos un chupete para que se calmara.
Mis brazos aún colgaban a mis costados. Dora me sonrió, completamente despreocupada, como si llamarme «mamá» fuera lo más normal del mundo.
La cajera no esperó más explicaciones. Simplemente hizo un gesto hacia la puerta y dijo: «Cuídense ustedes dos», y nos dejó solos.
Miré a Dora.
Ella miró hacia atrás como si tuviera un secreto.
Y entonces supe que no había sido un error.
Esto fue algo completamente distinto.
“¿Por qué me llamaste mami, Dora?” susurré mientras caminábamos por el estacionamiento hacia mi auto.
Ella se encogió de hombros. “Simplemente me apetecía”.
“Sabes que no soy tu madre.”
—Sí. —Se abrochó el cinturón y balanceó las piernas.
La llevé a casa de mi hermana Lily, pensando a mil. Lily no había mencionado nada. Quizá ni siquiera sabía que Dora se había ido.
Dora saltó antes de que apagara el motor y abrió la puerta principal con una llave escondida, empujándola con un gruñido.
“¡Entra, tía Charlotte!”
Me quedé en la puerta, con el corazón latiéndome con fuerza. Odiaba entrar en casas que no eran la mía. Incluso en las de mi familia.
Llamé a Lily.
Me respondió como si me estuviera esperando. “¡Oh, hola! Sí, llegaré tarde a casa. Solo queda pasar el rato con Dora”.
Hacer clic.
Así.
Sentí que el teléfono se me hacía pesado en la mano. Supongo que ahora estoy haciendo de niñera, pensé.
“Supongo que tendré que vigilarte”, murmuré mientras entraba.
“Creo que me necesitas más de lo que yo te necesito a ti, tía Charlotte”, dijo Dora sonriendo, antes de guiarme a un recorrido completo por su casa como si no hubiera estado allí docenas de veces.
Cada muñeca tenía un nombre. Cada rincón, una historia.
La alfombra estaba deshilachada en un punto; ella la llamaba la «isla pirata». Para ella, esto no era una casa. Era un reino.
¿Y yo? Era el forastero que intentaba aprender las costumbres.
Más tarde, después de las muñecas, los bocadillos y la hora del cuento donde ella corregía mi ritmo de lectura, finalmente pregunté: “Dora… ¿qué estabas haciendo en la tienda?”
Ella me miró, sus grandes ojos marrones enmarcados por pestañas como signos de interrogación.
“Me escapé.”
¿Qué? ¿Por qué?
Sabía que estarías allí. Siempre haces la compra los sábados a las tres. Mamá lo dijo. Quería encontrarte.
Parpadeé. “Pero… ¿por qué yo?”
Se encogió de hombros de nuevo, pero esta vez con más suavidad. «Me siento sola. Mamá tiene un montón de cosas que hacer. Citas. Llamadas. Cosas de adultos. Suelo estar sola».
Se me hizo un nudo en la garganta.
“Pero Dora, no es seguro para ti ir a lugares sola”.
“¡Lo planeé!”, dijo con orgullo. “Lo anoté todo en mi cuaderno”.
—¡Aun así! Solo eres una niña.
—Lo sé. Pero me aburre estar siempre solo.
El silencio nos envolvió como niebla invernal. Apoyó la cabeza en mi brazo.
“¿Por qué estás siempre sola, tía Charlotte?”
Casi me reí. Casi.
—Es que… no soy buena con la gente, Dora.
“¿Por qué?”
—Tengo miedo —admití—. Miedo de decir algo inapropiado. Miedo de no caer bien.
“Pero tú no eres un dólar.”
La miré.
Mamá dice eso. «No vales nada; no tienes por qué caerle bien a todo el mundo».
Esta pequeña niña, este pequeño torbellino, estaba revolucionando mi mundo con una frase.
Estaba oscuro cuando Lily entró. Sus tacones hicieron clic en el piso de madera, su lápiz labial aún perfecto y el perfume flotando tras ella como una ocurrencia tardía.
“Gracias por verla”, dijo con naturalidad. “Esta cita fue increíble; por fin, un hombre que escucha…”
La interrumpí. Mi voz tembló al principio, pero luego se intensificó.
—No puedes seguir dejando a Dora sola así, Lily.
Entrecerró los ojos. “¿Disculpe?”
Se escapó hoy. Me esperó en la tienda. Porque se sentía sola. Porque pensó que podría importarme.
Lily parpadeó. “¿Ella qué?”
Me acerqué. «Es inteligente. Planea, escucha y se esfuerza mucho por actuar como si fuera mayor. Pero sigue siendo solo una niña. Y te necesita».
Las palabras salieron sin que pudiera contenerlas. Me ardía el pecho. Me temblaban las manos. Pero no me importó.
Por primera vez en probablemente toda mi vida, no era invisible.
Lily me miró como si me hubieran crecido alas.
Dora se asomó detrás de mí, sonriendo como si hubiera sabido desde el principio que esto sucedería.
—Estás diferente hoy —susurró Lily.
—No —dije—. Es que… por fin dejo de esconderme.
Y cuando arropé a Dora en la cama más tarde esa noche, quitándole el pelo de la frente, ella susurró: “Serías una buena mamá”.
Sonreí.
Quizás no sea madre.
Pero quizás… alguien que valga la pena destacar.
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Esta pieza está inspirada en historias de la vida cotidiana de nuestros lectores y escrita por un escritor profesional. Cualquier parecido con nombres o lugares reales es pura coincidencia. Todas las imágenes son solo para fines ilustrativos. Comparte tu historia con nosotros; quizás cambie la vida de alguien. Si deseas compartirla, envíala a info@amomama.com .
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