Hace trece años, Elizabeth acogió a las hijas gemelas secretas de su difunto esposo después de que un trágico accidente de coche revelara su doble vida. Les dio todo, pero a los dieciséis años, la echaron de casa. Una semana después, descubrió la sorprendente razón de sus actos.
La mañana en que Michael murió comenzó como cualquier otra. La luz del sol se filtraba por la ventana de Elizabeth, proyectando un suave resplandor dorado que hacía que incluso sus desgastadas encimeras parecieran casi mágicas.
Fue el último momento normal que tendría durante mucho tiempo.
Cuando sonó el teléfono, casi no contestó. ¿Quién llama a las 7:30 de la mañana? Pero algo, quizá la intuición, la hizo contestar.
“¿Es ésta Elizabeth?” Una voz de hombre, formal y vacilante.
—Sí, hablando. —Tomó otro sorbo de café, observando el vapor que se rizaba.
Señora, soy el oficial Daniels del Departamento de Policía. Lamento informarle que su esposo tuvo un accidente esta mañana. No sobrevivió.
La taza se le resbaló de la mano y se hizo añicos contra el linóleo. El café le salpicó los pies descalzos, pero apenas lo sintió. “¿Qué? ¡No, ese… no… no es mi Michael!”
—Señora… —La voz del agente se suavizó—. Hay más que necesita saber. Otra mujer en el coche también falleció… y sobrevivieron dos hijas. Los registros confirman que son hijas de Michael.
Se deslizó por el armario de la cocina hasta el suelo, con el café empapando su bata.
La habitación dio vueltas mientras diez años de matrimonio se hacían añicos como su taza. “¿Hijos?”
—Señora, son gemelas. Tienen tres años.
Tres años. Tres años de mentiras: viajes de negocios, reuniones a deshoras. Tres años de otra familia, escondida, casi invisible. Mientras ella soportaba tratamientos de infertilidad y dos abortos espontáneos, él llevaba una doble vida.
—¿Señora? ¿Sigue ahí?
—Sí —susurró, aunque no estaba segura—. ¿Qué… qué les pasa ahora?
Su madre no tenía parientes vivos. Están en acogida de emergencia hasta que…
Ella colgó, incapaz de escuchar más.
El funeral fue un torbellino de vestidos negros y miradas de lástima. Ella permaneció de pie como una estatua, aceptando las condolencias de quienes dudaban si tratarla como una viuda afligida o como una esposa despechada.
Entonces las vio: dos diminutas figuras con vestidos negros iguales, cogidas de la mano con tanta fuerza que los nudillos estaban blancos. Las hijas secretas de su marido.
Una tenía el pulgar en la boca. La otra jugueteaba con el dobladillo de su vestido. Parecían tan perdidos. A pesar de la traición de Michael, su corazón los acompañó.
—Pobrecitos —susurró su madre a su lado—. Su familia de acogida no pudo venir hoy. No hay nadie más que la trabajadora social para atenderlos.
Vio a una gemela tropezar, mientras la otra la sujetaba instintivamente, como si fueran dos mitades de un todo. Algo en su pecho se quebró.
“Me los llevo”, dijo ella.
Su madre se giró, sorprendida.
Elizabeth, no hablarás en serio. ¿Después de lo que hizo?
Míralos, mamá. Son inocentes. Están solos.
“Pero-“
No pude tener hijos. Quizás… quizás sea por eso.
El proceso de adopción fue una pesadilla de papeleo y miradas escépticas.
¿Por qué querría los hijos secretos de su marido infiel? ¿Era lo suficientemente estable? ¿Era una venganza?
Pero ella luchó y, finalmente, Emma y Sophie se convirtieron en suyas.
Aquellos primeros años fueron una danza de sanación y dolor. Las chicas eran dulces pero cautelosas, como esperando a que ella cambiara de opinión. Las sorprendía susurrando por las noches, planeando para «cuando nos envíe lejos».
Le rompía el corazón cada vez.
“¿Macarrones con queso otra vez?”, preguntó Sophie, de siete años, una noche, con la nariz arrugada.
—Es lo que podemos permitirnos esta semana, cariño —dijo Elizabeth con voz suave—. Pero mira, el tuyo tiene queso extra, justo como te gusta.
Emma, siempre la más sensible, debió haber notado algo en su tono. Le dio un codazo a su hermana.
“Los macarrones con queso son mis favoritos”, anunció, aunque Elizabeth sabía que no lo era.
Cuando cumplieron diez años, ella supo que tenía que decirles la verdad.
Había practicado las palabras cientos de veces frente al espejo, pero sentada en la cama, frente a sus caras inocentes, se sintió enferma.
—Chicas —empezó con manos temblorosas—. Hay algo sobre su padre y cómo se convirtieron en mis hijas que necesitan saber.
Se sentaron con las piernas cruzadas sobre su edredón descolorido, imágenes especulares de atención.
Les contó todo: la doble vida de Michael, su madre biológica, aquella terrible llamada matutina. Compartió cómo se le partió el corazón al verlos en el funeral y cómo supo que estaban destinados a estar juntos.
El silencio se prolongó. El rostro de Sophie palideció; sus pecas parecían puntos de pintura. El labio de Emma tembló.
—Entonces… ¿Papá era un mentiroso? —La voz de Sophie se quebró—. ¿Te engañaba?
—Y nuestra verdadera madre… —Emma se abrazó—. ¿Murió por su culpa?
Fue un accidente, cariño. Un accidente terrible.
—Pero tú… —Los ojos de Sophie se entrecerraron, con una expresión de dureza en su rostro—. ¿Nos acabas de llevar? ¿Como… una especie de premio de consolación?
—¡No! Te llevé porque…
—¿Porque te dio pena? —interrumpió Emma, con lágrimas en los ojos—. ¿Porque no pudiste tener hijos?
—Te tomé porque te amé desde el momento en que te vi —les extendió la mano, pero ellos retrocedieron—. No fuiste un premio de consolación. Fuiste un regalo.
—¡Mentirosa! —espetó Sophie, saltando de la cama—. ¡Todos son mentirosos! ¡Vamos, Emma!
Corrieron a su habitación, cerraron la puerta de golpe y la cerraron con llave. Ella oyó sollozos ahogados y susurros furiosos.
Los siguientes años fueron un campo minado. Algunos días eran buenos: compras, noches de cine acogedoras. Pero cuando se enojaban, sus palabras herían profundamente.
“¡Al menos nuestra verdadera madre nos quiso desde el principio!”
“¡Tal vez todavía estaría viva si no fuera por ti!”
Cada pulla dio en el blanco. Pero eran adolescentes, así que ella lo aguantó, con la esperanza de que algún día lo entendieran.
Luego llegó ese horrible día después de su decimosexto cumpleaños.
Llegó a casa del trabajo, pero la llave no giraba. Había una nota pegada en la puerta.
“Ya somos adultos. Necesitamos nuestro propio espacio. ¡Vámonos a vivir con la abuela!”, decía.
Su maleta estaba junto a la puerta como un ataúd para sus esperanzas. Oyó movimiento dentro, pero nadie respondió a sus llamadas ni a los golpes. Se quedó allí una hora antes de conducir hasta casa de su madre.
En casa de su madre, ella caminaba de un lado a otro sin descanso.
“Se están portando mal”, dijo su madre, viéndola dejar un rastro en la alfombra. “Están poniendo a prueba tu amor”.
“¿Y si es algo más?” Se quedó mirando su teléfono silencioso. “¿Y si han decidido que no valgo la pena? ¿Solo la mujer que los acogió por lástima?”
—Elizabeth, basta. —Su madre la agarró por los hombros—. Has sido su madre en todos los sentidos durante trece años. Están sufriendo, enojados por cosas que no puedes cambiar. Pero te quieren.
“¿Cómo puedes estar seguro?”
—Se comportan igual que tú a los dieciséis. —Su madre sonrió con tristeza—. ¿Recuerdas cuando te escapaste a casa de la tía Jane?
Lo hizo. Había estado enojada por algo pequeño, durante tres días antes de que la nostalgia la trajera de vuelta.
Pasaron cinco días más.
Llamó al trabajo diciendo que estaba enferma y apenas comió. Cada llamada era una falsa esperanza: llamadas basura, amigos preocupados.
Luego, al séptimo día, llegó el llamado.
—¿Mamá? —La voz de Emma era baja, como cuando se metía en la cama durante las tormentas—. ¿Puedes venir a casa? ¿Por favor?
Ella condujo de regreso con el corazón palpitante.
No esperaba encontrar su casa transformada. Pintura fresca cubría las paredes y los pisos relucían.
“¡Sorpresa!” Las niñas aparecieron de la cocina, sonriendo como cuando eran pequeñas.
“Llevamos meses planeándolo”, dijo Sophie, saltando de puntillas. “Trabajando en el centro comercial, cuidando niños, ahorrándolo todo”.
—Perdón por la nota tan desagradable —añadió Emma, avergonzada—. Era la única manera de mantenerlo como una sorpresa.
La llevaron a su antigua habitación infantil, ahora una hermosa oficina en casa. Las paredes eran de un suave color lavanda, y junto a la ventana colgaba una foto de los tres el día de la adopción, con lágrimas en los ojos y sonriendo.
—Nos diste una familia, mamá —susurró Emma con los ojos húmedos—. Aunque no tenías por qué, aunque fuéramos un recordatorio del dolor. Nos elegiste y has sido la mejor madre del mundo.
Atrajo a sus niñas hacia sí, respirando su champú familiar y sintiendo sus corazones contra el de ella.
Ustedes dos son lo mejor que me ha pasado. Me dieron una razón para seguir adelante. Los amo más de lo que jamás sabrán.
—Pero sí lo sabemos, mamá —dijo Sophie, con la voz apagada contra su hombro—. Siempre lo hemos sabido.
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