PÁNICO EN EL AIRE: EL HOMBRE DEL 12C NO RESPIRABA Y TODAS LAS OJOS SE DIRIGIERON A MÍ

No se suponía que yo estuviera en ese vuelo.

Mi conexión original se canceló a última hora y me desviaron a Nueva York en un vuelo nocturno vía Denver. Estaba exhausto, con pantalones de chándal y rímel sobrante, solo deseando encontrar silencio y dormir en el asiento 14A.

Pero entonces la llamada aérea lo destrozó todo: “Si hay un médico a bordo, por favor presione el botón de llamada inmediatamente”.

El avión quedó en silencio absoluto. Todas las cabezas se giraron como si estuviéramos en un teatro extraño. Dudé, solo un segundo. No soy médico. Soy enfermero de traumatología. Hay una diferencia, pero a la adrenalina no le importan los cargos.

Así que me puse de pie.

La azafata prácticamente me arrastró hasta la fila 12, donde un hombre estaba desplomado de lado, con los labios teñidos de azul. Una mujer —creo que su esposa— lloraba y murmuraba algo sobre «corazón… dijo que lo sentía apretado… dijo que estaba bien…».

Recurrí directamente a la memoria muscular: toma de pulso, vía aérea, compresiones torácicas. Los pasillos eran demasiado estrechos. Mis rodillas se magullaban contra el asiento. La gente observaba, susurraba, jadeaba, grababa; lo sentía. Pero mi atención estaba en el leve golpe de su esternón bajo mis palmas.

Y entonces, de repente, una voz detrás de mí dijo: «Déjame ayudarte. Soy paramédico».

Nos miramos a los ojos. No lo reconocí, pero algo en su calma atravesó el ruido en mi cabeza. Durante los siguientes veinte minutos, trabajamos como si hubiéramos entrenado juntos durante años. El piloto bajó la altitud. Alguien trajo un desfibrilador. Su pulso regresó, apenas.

Recuerdo haberle agarrado la muñeca fría al hombre y susurrarle: «No te vayas. No de aquí».

Aún nos quedaban 42 minutos para aterrizar en Chicago para una maniobra de desvío de emergencia. Pero a mitad de camino, el pulso del hombre volvió a fallar y luego se apagó.

Me volví hacia el paramédico y le dije:
«Cámbialo. Prepararé el shock».

Asintió y comenzó las compresiones. Coloqué las almohadillas en el pecho del hombre, grité “¡DESPEJAR!” y presioné el botón. Su cuerpo se sacudió. Seguía sin ritmo.

Lo intentamos de nuevo.

“¡CLARO!”

Otra sacudida. Otro latido vacío en el monitor.

Su esposa sollozaba, agarrándose el pecho con la mano como si sintiera el dolor de forma indirecta. La azafata se arrodilló a su lado, susurrándole suavemente, intentando calmarla.

“No te voy a soltar”, murmuré, más para mí que para nadie. Una descarga más. Una ronda más de compresiones.

Y entonces
… Un pequeño parpadeo.
Otro.
Luego, un ascenso lento y constante en el monitor.

Él tenía pulso.

Toda la cabina pareció exhalar a la vez. No me di cuenta del silencio que se había apoderado hasta ese momento. Miré hacia arriba y la gente lloraba. Aplaudía. Alguien en la parte de atrás gritó: “¡Eres un maldito héroe!”.

Negué con la cabeza. No me sentía como tal. Sentía como si hubiera tenido la vida de alguien entre mis manos y, de alguna manera —por fuerza o por gracia—, no la hubiera soltado.

Al aterrizar en Chicago, los paramédicos subieron a bordo rápidamente. El paramédico y yo hicimos un breve resumen mientras subían al hombre a una camilla. Seguía inconsciente, pero estable. Su esposa me agarró la mano con las suyas y repetía “gracias” una y otra vez, como si rezara.

Y luego, así, sin más, desaparecieron.

Volví a sentarme en la 14A, con las manos aún temblorosas y la camisa empapada de sudor. El paramédico pasó junto a mí de camino a su asiento.

“Soy Mateo”, dijo.

“Calla”, respondí.

Buen trabajo, Calla.

Sonreí débilmente. «Tú también. Quizás nos volvamos a ver en… circunstancias más tranquilas».

Él se rió, asintió y desapareció hacia la parte trasera del avión.

No dormí el resto del vuelo. Mi mente lo repasaba todo a cada segundo. Me preguntaba qué habría pasado si no me hubiera levantado. Si hubiera dicho: «Solo soy enfermera».

Pero esto es lo que he aprendido: “Simplemente” puede salvar una vida.

Es fácil dudar de uno mismo, esperar a alguien más calificado, más fuerte, más seguro. Pero a veces, eres tú. Y cuando el momento te llame, levántate.

Nunca se sabe quién podría vivir porque no te sentaste nuevamente.

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