Durante cinco años, lloré a mi difunta esposa. “Iré al cementerio”, le dije un día a mi hija Eliza. Ella asintió y respondió: “Está bien, papá”.
Le había comprado un hermoso ramo de las flores favoritas de mi esposa. Al contemplar su rostro, grabado en el mármol negro de la lápida, susurré en voz baja: «Te amo».
Tras regresar del cementerio, entré en la cocina y me quedé paralizada. El mismo ramo estaba en un jarrón sobre la mesa. Me acerqué a las flores, examinándolas con atención, pero de repente di un salto hacia atrás y casi caigo sobre las baldosas.
“¿De dónde salieron estas rosas?”, murmuré para mí, con el pánico creciendo en mi pecho. “¡ELIZA!”
Salió de su habitación con una expresión que mezclaba sorpresa y algo más que no pude identificar. “¿Papá? ¿Qué pasa?”
Señalé el jarrón con la voz temblorosa. “¿De dónde salieron estas rosas? Llevé exactamente las mismas a la tumba de tu madre esta mañana”.
Los ojos de Eliza se abrieron de par en par. Dio un paso atrás.
Eliza abrió mucho los ojos. Retrocedió un paso. “¿Qué quieres decir con los mismos ?”
—Quiero decir —dije, respirando con dificultad—, hoy llevé este ramo —estas mismas rosas blancas y rosas— a la tumba de tu madre. Y ahora están aquí. En nuestra cocina. En su jarrón.
Miró las flores y luego a mí. «Papá, hoy no toqué la mesa de la cocina. No compré flores».
Me quedé allí, paralizada. Me temblaban las manos. Conocía cada pétalo de esas rosas. Las había arreglado con cuidado en el cementerio, justo esta mañana. Recordé el ligero desgarro en uno de los pétalos rosas y cómo los blancos tenían un sutil tono amarillo. Y ahora estaban allí, en el jarrón donde Nora ponía las flores de nuestro aniversario.
—Alguien me está gastando una broma de mal gusto —murmuré.
Eliza se acercó lentamente al jarrón y se inclinó. “Huelen como las que cultivaba en el jardín”, susurró. “¿Te acuerdas? Ese pequeño rosal con el que estaba obsesionada”.
Claro que lo recordaba. Todas las mañanas, salía con su café y hablaba con esas rosas como si fueran sus amigas. Yo solía bromear con ella. Siempre decía: «Las plantas crecen mejor con amor».
Me senté pesadamente en la silla de la cocina, intentando comprenderlo. Entonces, Eliza dijo algo que me hizo levantar la vista.
Papá… Nunca te lo conté, pero la semana pasada tuve un sueño. Mamá estaba en él. Me dijo: “Dile a tu padre que es hora de dejar atrás la tumba y volver a la vida”.
La miré fijamente.
“Pensé que solo era… bueno, un sueño raro”, dijo, mordiéndose el labio. “Pero ahora ya no estoy tan segura”.
Nos sentamos en silencio, simplemente mirando las flores.
Esa noche, apenas dormí. Mi mente no dejaba de darle vueltas. ¿Alguien me habría seguido al cementerio? ¿Habría desenterrado las flores y las habría traído a casa? ¿Quién haría eso?
A la mañana siguiente, volví al cementerio. El ramo que dejé había desaparecido . No se había movido, no se había marchitado. Había desaparecido. El suelo parecía ligeramente removido, como si alguien lo hubiera cavado suavemente y lo hubiera rellenado.
Miré a mi alrededor. No había cámaras ni señales de nadie cerca. Solo viento y cuervos.
Salí temprano y pasé por la panadería al volver, algo que no hacía desde hacía años. A Nora le encantaron sus panecillos de pasas.
Cuando entré, Eliza estaba sentada en la mesa, mirando su portátil. Levantó la vista y sonrió.
“Papá”, dijo, “no vas a creer esto”.
“¿Y ahora qué?”
Revisé el correo de mamá. Ya lo sé, ya lo sé… No debería haberlo hecho, pero necesitaba sentirme cerca de ella. Su voz era suave.
“Está bien.”
Bueno… Encontré un mensaje programado . De ella. Programado para enviarse cinco años después de su muerte.
Parpadeé. “¿Qué? ¿Cómo?”
Usó uno de esos servicios de correo electrónico para el futuro. Se pueden programar mensajes con años de antelación. Y lo enviaron esta mañana. A ambos.
Mi corazón empezó a latir con fuerza. “¿Qué decía?”
Eliza giró su pantalla hacia mí.
Fue un mensaje simple.
A mis dos personas favoritas: si leen esto, significa que llevo cinco años sin verme. Y también significa que han sido lo suficientemente valientes como para seguir viviendo sin mí. No quiero que se queden estancados en el dolor. Quiero que recuerden la risa, no solo las lágrimas. Si han visitado mi tumba hoy, ya han hecho más que suficiente. Ya no estoy ahí, estoy con ustedes. En cada flor que huelan, en cada chiste que les hace reír, en cada café que toman por la mañana. No me lloren para siempre. Viven. Ama. Ríen. Suéltenme un poco. Se les permite. Los amo a ambos más que las palabras.— Nora
Me limpié la cara y me sorprendió encontrar lágrimas allí.
Eliza rodeó la mesa y me abrazó. “Lo sabía”, susurró. “De alguna manera, sabía que te quedarías atascado”.
La abracé de vuelta, más fuerte que en mucho tiempo. Se me quebró la voz. «Pensé que soltarla significaba olvidar. Pero… quizá signifique llevarla conmigo de una forma nueva».
Las flores se mantuvieron frescas más tiempo del debido. Casi tres semanas. Todas las mañanas les daba los buenos días. No por superstición, sino por costumbre. Me parecía bien.
Nunca supimos cómo llegaron allí. Quizás alguien me vio en el cementerio y los trajo de vuelta. Quizás fue coincidencia. Quizás… fue algo más.
Pero algo cambió después de eso.
Empecé a trabajar en el jardín de nuevo. Nora me rogaba que le construyera un invernadero, y por fin lo hice. Me llevó dos meses. Eliza me ayudó. Primero plantamos rosas. Luego, lirios y algunos tulipanes rebeldes. El patio trasero, antes descuidado y triste, volvió a la vida.
Empecé a sonreír más.
Incluso empecé a salir a tomar un café con una vieja amiga de la iglesia, Marianne, que perdió a su marido hace años. Compartíamos historias y hablábamos del dolor, la vida y la risa. Nada serio. Solo dos personas, recordando cómo volver a respirar.
Cinco años de luto es mucho tiempo. Y está bien llorar. Está bien quedarse en silencio y extrañar tanto a alguien que duele. Pero tarde o temprano, hay que salir de nuevo. Sentir el sol en la piel. Oler las rosas. Vivir, no solo existir.
Soltar no significa olvidar. Significa elegir llevar el amor contigo, en lugar del dolor.
Si alguna vez has perdido a alguien y has sentido que la vida se detiene, créeme, sé cómo se siente. Pero un día, algo inesperado podría sacudirte. Una flor. Un mensaje. Un sueño.
Y puede que sean precisamente ellos quienes te lo digan:
Está bien volver a sonreír.
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