Un hombre con derecho a privilegio en clase ejecutiva le gritó a una azafata y la hizo llorar; luego, un niño de 14 años lo puso en su lugar.

Atrapada en clase turista en un vuelo de larga distancia, Emily observa a un hombre en clase ejecutiva desatar su crueldad: le grita a una madre y luego le lanza comida a una azafata. Mientras el silencio se apodera de la cabina, un tranquilo joven de 14 años a su lado se remueve en su asiento… y pone en marcha un plan.

Había empezado dos horas de un vuelo de diez horas de Oslo a Nueva York y ya tenía el cuello rígido como un cartón.

La clase económica en los vuelos internacionales es una tortura particular.

Antes, una de las azafatas había dejado parcialmente abierta la fina cortina que separaba la clase económica de la ejecutiva. Desde mi asiento de pasillo, podía ver a través del hueco dónde corría el champán y dónde había espacio para las piernas.

La verdad es que no intentaba mirar. Pero cuando alguien empieza a gritar dos filas más adelante en clase ejecutiva, es difícil no darse cuenta.

Su voz atravesó el ruido blanco del avión como un cuchillo. Afilada. Arrogante. Un tono demasiado refinado para ser otra cosa que arrogante.

“¿Puede alguien callar esa cosa?”, le ladró a una joven madre cuyo bebé había estado inquieto. “¡Algunos pagamos más por tranquilidad!”

¿Esa cosa? ¿Quién habló de un bebé así? Estiré el cuello para ver mejor.

Tenía unos cincuenta y tantos años, vestía una chaqueta azul marino de cachemir y su caro reloj brillaba con cada gesto exagerado. Sus elegantes mocasines golpeaban el suelo con impaciencia.

El llanto del bebé no era nada comparado con el veneno de su voz. Podía ver las manos de la madre temblar mientras mecía a su hijo en brazos.

El aire a nuestro alrededor se volvió tenso y quebradizo.

Una azafata se le acercó. Era menuda, de unos treinta y pocos años, con una sonrisa profesional que parecía agotarse tras lo que probablemente fue un largo día.

—Señor, por favor, baje la voz —dijo en voz baja—. La madre está haciendo todo lo posible…

“¿A esto le llaman servicio?”, se burló y, con un movimiento perezoso de muñeca, arrojó su recipiente de plástico de stroganoff de res.

Salpicó la impecable blusa azul de la azafata. Una espesa salsa marrón se extendió por la tela, manchando su cuello y manga.

Se escucharon jadeos en la cabina. La azafata se quedó paralizada por medio segundo, con las mejillas sonrojadas.

Su barbilla tembló levemente. “Señor, eso es inaceptable”.

Se recostó y alzó la voz. “¡No pude evitarlo! Los auxiliares de vuelo como tú asustan a los pasajeros. ¡Piérdete! ¡Que venga tu linda compañera!”.

Se me revolvió el estómago al ver cómo se le llenaban los ojos de lágrimas a la azafata. Sentí un calor intenso en el cuello mientras apretaba los puños.

A mi alrededor, silencio; silencio tenso, impotente.

La azafata giró sobre sus talones y se marchó por el pasillo. Las lágrimas corrían por sus mejillas al pasar a mi lado.

Me giré para observarla con el rabillo del ojo mientras se dirigía hacia la parte de atrás.

Nadie se puso de pie. Nadie dijo nada. Incluyéndome a mí.

Y no quedó ahí. El hombre siguió siendo una molestia.

La clase ejecutiva no estaba muy llena al principio y, a medida que el vuelo continuaba, los pocos pasajeros que lo rodeaban fueron reubicados en otros asientos por el asistente de vuelo.

Al final, se sentó solo: una isla de privilegio, rodeada de espacio vacío.

“¿Puedes creer a ese tipo?”, le susurré a nadie en particular.

—Sí. Es un completo imbécil —dijo una voz tranquila a mi lado.

Apenas me había fijado en el chico sentado a mi lado. Parecía tener unos 14 años, con el pelo rubio y rizado, piel pálida y una sudadera con capucha enorme.

Tenía los auriculares fuera. Sus ojos lo habían estado siguiendo todo.

«Alguien debería hacer algo», dije, sintiéndome hipócrita al instante. ¿Qué hacía además de susurrar?

El niño asintió lentamente, pensativo. Luego, sin más preámbulos, se puso de pie.

No hubo ninguna declaración dramática, ningún momento de “sujétame la bebida”, solo un movimiento deliberado. Extendió la mano hacia el compartimento superior y sacó una mochila verde de senderismo.

“Disculpe”, dijo cortésmente mientras pasaba junto a mí hacia el pasillo.

Lo observé, confundida, mientras cruzaba la cortina y entraba directamente a la clase ejecutiva.

Nadie se movió. Nadie se atrevió a detenerlo.

¿Qué estaba planeando este chico?

El niño se detuvo junto al empresario y sacó un pequeño frasco de su mochila. El hombre levantó la vista, molesto.

—¿Qué haces en clase ejecutiva? Vuelve a tu asiento —espetó.

Entonces oí un suave estallido.

—Uy —dijo el niño, con demasiada naturalidad—. Lo siento, señor, pero me distrajo justo cuando estaba revisando el sello del surströmming casero de mi abuela. Parece que derramé un poco de salmuera…

¿Alguna vez has visto la cara de alguien pasar de la irritación al horror en un instante? Porque eso fue exactamente lo que pasó.

El rostro del empresario se tiñó de un rojo carmesí. Saltó de su asiento, con náuseas, y gritó: “¡SÁQUENME DE AQUÍ!”.

Para quienes no lo sepan (y yo solo lo sabía porque visité Suecia una vez), el surströmming es arenque fermentado del mar Báltico. A menudo se lo considera uno de los alimentos con peor olor del mundo.

Algunos países incluso han prohibido abrir latas en edificios de apartamentos. Así de mal huele.

Se acercó una azafata diferente. Esta llevaba un uniforme ligeramente distinto, así que supuse que era una supervisora.

Ella se mantuvo tranquila pero firme. «Señor, el único asiento disponible es en clase turista».

Deberías haber visto su cara. El horror, la indignidad… la ofensa pura y desenfrenada que distorsionaba sus rasgos era un espectáculo para la vista.

“¿Dónde?”, preguntó.

“Fila 28, sección central”, respondió.

Miré por encima del hombro con curiosidad. Si no me equivoqué, su nuevo asiento estaba justo en medio de cuatro madres y sus seis bebés, la mayoría de los cuales estaban llorando.

Pasó a mi lado pisando fuerte, murmurando maldiciones en voz baja.

Percibí un olor a colonia cara que intentaba (y fracasaba miserablemente) ocultar el hedor a pescado ahora incrustado en su chaqueta.

Se desplomó en su nuevo asiento, ya no era elitista, ya no era ruidoso. Simplemente… derrotado.

Comenzó con un aplauso lento desde algún lugar atrás.

Luego toda la sección de economía se unió. Un aplauso cortés y catártico.

La azafata que había sido rociada con salsa esbozó una pequeña sonrisa agradecida.

El niño se deslizó de nuevo a su asiento junto a mí, con el rostro impresionantemente neutral mientras guardaba su mochila en el compartimiento superior una vez más.

“¿Lo planeaste?” pregunté, sin poder ocultar la admiración en mi voz.

Se encogió de hombros y se puso un auricular. “Mi abuelo decía que nunca dejaras que los ricos te arruinaran el viaje. Casi me quitan el surströmming en seguridad, pero es menos de 100 mililitros, así que… supongo que tuve suerte”.

—Todos tuvimos suerte —dije sonriendo—. ¿Cómo te llamas?

“Elías”, respondió.

Soy Emily. Eso estuvo genial, Elias.

Entonces sonrió, un destello fugaz que lo hizo parecer de su edad. “El olor dura días, ¿sabes? Incluso en la ropa. Mi papá me hizo dormir en el jardín después de abrir una lata en la cocina el verano pasado”.

“¿Vale la pena?” pregunté.

Miró hacia la parte trasera del avión, donde el hombre de negocios estaba ahora encajado entre bebés que lloraban.

“Definitivamente vale la pena.”

Una azafata, la que había sido salpicada antes, se detuvo junto a nuestra fila. Se había puesto una blusa limpia y empujaba el carrito de bebidas.

—¿Algo de beber? —preguntó, pero sus ojos se posaron en Elías con inconfundible gratitud.

“Jugo de manzana, por favor”, dijo.

Cuando le entregó el vaso de plástico, me di cuenta de que le había dado tres paquetes extra de galletas. Le guiñó un ojo a él y luego a mí.

—Invita la casa —susurró—. El mejor vuelo que he tenido en años.

Al vuelo todavía le quedaban seis horas, pero de alguna manera el aire se sentía más ligero.

Durante el resto del viaje, los pasajeros de clase turista compartieron refrigerios e historias. Alguien sacó un juego de ajedrez de viaje. Un grupo en la parte de atrás empezó a jugar a las cartas tranquilamente.

Fue como si todos nos hubiéramos unido en nuestra satisfacción colectiva al presenciar cómo se hacía justicia con un acompañamiento de pescado podrido.

Cuando iniciamos nuestro descenso hacia Nueva York, miré hacia atrás al hombre de negocios.

Estaba desplomado en el asiento central, con la chaqueta enrollada como almohada improvisada. Parecía completamente miserable.

“¿Sabes lo que pienso?” dijo Elías siguiendo mi mirada.

“¿Qué es eso?”

“Hay gente que olvida que respira el mismo aire que los demás.” Se encogió de hombros. “Mi abuela dice que a veces necesitan que se les recuerde.”

Me reí. «Tu abuela me recuerda cosas muy importantes».

—No tienes ni idea —dijo sonriendo—. Deberías probar su arenque en escabeche.

Me acordé de no ofender jamás a este niño ni a su abuela. Y decidí ser un poco más valiente la próxima vez que alguien necesitara que un desconocido lo defendiera.

No todos podemos llevar frascos de pescado fermentado, pero todos podemos encontrar formas de luchar contra los agresores del mundo.

El avión aterrizó con un suave golpe y me sentí extrañamente renovado a pesar del largo vuelo. Hay algo energizante en ver el karma entregado en un paquete tan perfectamente picante.

“Que tengas un buen viaje a Nueva York”, le dije a Elías mientras esperábamos para desembarcar.

Él asintió. «Tú también. Y recuerda…»

“¿Siempre revisas el sello del surströmming?”, terminé por él.

“Exactamente.”

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