Estaba a punto de proponerle matrimonio a mi novia el día de San Valentín cuando descubrí accidentalmente su impactante secreto en su historial de Google.

Durante siete años, Jill y yo construimos una vida llena de amor, confianza y planes para el futuro.

Pero apenas unos días antes de proponerle matrimonio, un simple vistazo a su historial de búsqueda en Google reveló un secreto tan impactante que cambió todo lo que creía saber sobre la mujer con la que estaba listo para casarme.

Jill y yo llevamos siete años juntos. Siete años buenos. Es mi mejor amiga, mi pareja, mi todo.

Es de esas personas que iluminan una habitación sin proponérselo. Tiene una risa fácil, de esas que hacen que la gente se sienta como en casa.

Ella recuerda las pequeñas cosas, como cómo tomo mi café, mis canciones favoritas e incluso que me pongo de mal humor cuando tengo hambre.

La amo por todo. Encajamos a la perfección.

Amamos la misma música. Viajamos juntos, sin cansarnos nunca de nuestra compañía. Mi familia la quiere como a su propia familia, y la suya siempre me ha recibido con los brazos abiertos. Nunca he dudado de ella. Ni una sola vez. Por eso iba a proponerle matrimonio.

Lo tenía todo planeado. San Valentín. Una escapada tranquila a una cabaña. Solos los dos. Una chimenea cálida, una botella de vino y el momento perfecto.

¿El anillo? Un solitario sencillo, clásico y elegante, como Jill.

Lo había imaginado cientos de veces. Me arrodillaría, le diría algo sincero, y ella sonreiría, quizá lloraría un poco, antes de decir que sí. Al menos, así es como pensé que sería.

Entonces, de repente, las cosas empezaron a cambiar.

Al principio, me dije que lo estaba imaginando. Jill seguía allí, seguía diciéndome “Te quiero” y seguía despidiéndose con un beso por las mañanas. Pero algo era… diferente.

¿La calidez de su voz? No era la misma. ¿Cómo me miraba? La sentía distante, como si estuviera en otro lugar. Los detalles empezaban a sumarse.

Llegaba a casa y se iba directa a la habitación sin nuestra charla habitual sobre el día. Sus mensajes se acortaban. Cuando intentaba acurrucarme con ella por la noche, se apartaba, solo un poco, pero lo suficiente para que me diera cuenta.

Una noche, la encontré sentada en el sofá, mirando su teléfono. Ni siquiera levantó la vista cuando entré.

“¿Qué estás mirando?” pregunté sentándome a su lado.

Ella saltó, bloqueando la pantalla. “Nada.”

Fruncí el ceño. “¿Estás bien?”

—Sí. Solo estoy cansado.

Esa era su respuesta para todo.

Una semana después, lo volví a intentar. Estábamos en la cama, con las luces apagadas, solo el murmullo de la noche a nuestro alrededor.

—Jill —susurré.

“¿Mmm?”

Dudé. “¿Estamos bien?”

Volteó la cabeza hacia mí. Incluso en la oscuridad, podía sentir el peso de su mirada. “¿Qué quieres decir?”

—Has estado… diferente —suspiré—. Distante. Me avisarías si algo andaba mal, ¿verdad?

Se quedó callada un buen rato. Finalmente, me tomó la mano.

“Te amo”, dijo ella suavemente.

Pero se sentía… vacío.

Pasaron los días y la sensación no se le iba. Se irritaba con facilidad. Cuando le pregunté si quería cenar, dijo que no tenía hambre. Cuando bromeé, apenas reaccionó.

Una noche, llegó tarde a casa. Parecía agotada.

“¿Un día difícil?” pregunté.

Se frotó la cara. “Sí.”

Esperé a que dijera más. No lo hizo. Algo andaba mal, y yo iba a averiguar qué.

Esa noche, no buscaba nada. Estaba en mi portátil, revisando algo rápidamente antes de irme a dormir. Jill lo había usado antes, pero no era raro.

Hice clic en el historial de mi navegador por costumbre. Fue entonces cuando vi las preguntas, búsqueda tras búsqueda.

“¿Cómo decirle a alguien que tengo un hijo que escondí durante años?”

“¿Cómo decirlo sin perderlos?”

Se me revolvió el estómago. Leí las palabras una y otra vez, mi mente luchando por seguir el ritmo.

¿Un niño? ¿Una mentira? Sentí un escalofrío en la espalda.

Jill no tenía hijos. Llevábamos siete años juntos. Me lo habría dicho. ¿Verdad? El pulso me latía con fuerza en los oídos.

Seguí navegando. Había más búsquedas. Algunas eran variaciones de la misma pregunta. Otras eran incluso peores.

“¿Me odiará si se entera?”

“¿Puede una relación sobrevivir a una gran mentira?”

Me temblaron las manos. Me recosté en la silla, intentando respirar. Sentía una opresión en el pecho, como si me hubieran quitado el aire de la habitación.

Quería creer que era un error. Quizás lo estaba buscando para una amiga. Quizás no era lo que parecía. Pero en el fondo, sabía que era real y que se trataba de mí.

Debería haber esperado. Debería haberme tomado tiempo para pensar, para procesarlo. Pero no pude. Necesitaba respuestas. Ya.

Jill estaba en la habitación, sentada con las piernas cruzadas en la cama, revisando su teléfono. El brillo de la pantalla se reflejaba en sus ojos, dándole un aspecto casi sereno. Al principio no me vio.

Cuando finalmente levantó la vista, me dedicó una suave sonrisa. Forzada.

“¿Estás bien?” preguntó ella.

No respondí. El corazón me latía tan fuerte que sentía que se me iban a romper las costillas.

Jill frunció el ceño y dejó el teléfono a un lado. “¿Cariño?”

Me senté en el borde de la cama, con los puños apretados. Tenía un nudo en el estómago y la mente acelerada. Había pensado en esperar, en darme tiempo para procesar la situación antes de confrontarla, pero no podía. No con algo así.

Respiré hondo, pero no sirvió de nada. Todavía sentía la garganta apretada, como si me estuvieran estrangulando por dentro.

“Vi tu historial de búsqueda”.

El rostro de Jill palideció. No se movió. Ni siquiera parpadeó. El silencio se extendió entre nosotros, denso y sofocante.

Tragué saliva con dificultad. «Dime la verdad». Mi voz era más baja de lo que esperaba. «¿Qué niña? ¿Qué mentira?»

Sus labios se separaron como si quisiera hablar, pero no le salieron las palabras. Esperé.

La tensión en la habitación se intensificaba con cada segundo que pasaba. Entonces, de repente, Jill dejó caer la cabeza entre las manos. Sus hombros empezaron a temblar.

Se le escapó un sollozo ahogado.

—Jill —susurré—. Por favor.

Se secó la cara, respirando agitadamente. Cuando por fin me miró, tenía los ojos rojos y vidriosos.

—Hace tanto tiempo que quería decírtelo —susurró—. Pero tenía miedo.

Sentía todo el cuerpo rígido, como si estuviera congelado. “Dime ahora”.

Jill apretó las manos, con los dedos temblorosos. Su pecho subía y bajaba de forma irregular. No solo estaba alterada, sino aterrorizada.

Ella respiró profunda y temblorosamente y dejó que las palabras cayeran de sus labios.

“Tengo un hijo.” El mundo pareció detenerse.

La miré fijamente, mi cerebro se negaba a procesar lo que acababa de oír. “¿Tú… qué?”

Su voz era apenas audible. «La tuve a los catorce años».

No pude hablar. Jill sollozó, frotándose la cara con las manos. «Mis padres… la criaron como si fuera suya». Respiró entrecortadamente. «Le dijeron a todos que era su hija. Ni siquiera ella sabe la verdad».

La habitación se inclinó. Sentí que me hundía en el colchón, incapaz de moverme, incapaz de pensar.

Me obligué a articular palabra. “Entonces… tu hermanita…”

Jill asintió, con lágrimas frescas derramándose por sus mejillas. “No es mi hermana”, dijo. “Es mi hija”.

Me quedé sin aire. No podía respirar. Todo lo que sabía, todo lo que creía sobre Jill, sobre nuestra vida juntos, se tambaleó bajo mis pies.

La hermana de Jill. La chica con la que pasé las vacaciones. Con la que bromeaba. A la que vi crecer con los años.

Ella no era su hermana. Ella era su hija.

Me sentí mareado. Tenía las manos húmedas y el pecho apretado.

—Me has mentido… —Se me quebró la voz—. ¿Durante siete años?

Jill dejó escapar un suspiro tembloroso. “No sabía cómo decírtelo”. Sollozó. “Al principio, pensé que no importaba. Éramos jóvenes. No era algo que quisiera mencionar. Pero luego… pasó el tiempo. Y cuanto más esperaba, más difícil se volvía”.

Apreté la mandíbula. “Deberías habérmelo dicho”.

—Lo sé. —Bajó la mirada hacia su regazo, avergonzada—. Pensé… que quizá nunca tendría que hacerlo.

Solté una risa hueca. No tenía gracia, pero no sabía qué más hacer. “¿Y qué? ¿Seguir fingiendo que es tu hermana para siempre?”

Se secó la cara, con las manos temblorosas. “No sé. Tenía miedo”.

Me pasé una mano por el pelo, con la mente dándole vueltas. “¿Tus padres te obligaron a mentir?”. Mi voz era áspera, entrecortada.

Jill exhaló temblorosamente. «No me obligaron. Pero me dejaron claro que era lo mejor para todos. Pensaron que me arruinaría la vida si la gente supiera la verdad. Así que… tomaron el control. Y yo los dejé».

La miré fijamente, mis emociones luchaban dentro de mí.

—Quería decírtelo —susurró—. Tantas veces. Pero cada vez que lo intentaba, simplemente… —Negó con la cabeza—. Tenía miedo de que te fueras.

Solté un suspiro lento. “Deberías haber confiado en mí”.

Las lágrimas corrían por su rostro. “Lo sé.”

Quería estar enojado, pero sobre todo, me sentía… perdido.

Jill sollozó. “Por favor. Di algo.”

Negué con la cabeza. “No sé qué decir”.

Me tomó la mano y la apretó con fuerza. «Te amo. Eso no ha cambiado».

Miré a Jill: rota, vulnerable, aterrorizada. Pero seguía siendo mi Jill. La mujer que amaba. La mujer con la que aún quería estar para siempre.

Entonces metí la mano en mi bolsillo, saqué el anillo y susurré: “Cásate conmigo”.

Entre lágrimas, exclamó: “¡Sí!”.

Fuente: amomama