Mis manos temblaban tanto que ni siquiera pude abrir la puerta principal esta noche después de ver esa imagen.
Estaba dormido en el sofá de la sala, con el tenue resplandor azul de la pantalla del televisor parpadeando en su rostro cuando entré. Su portátil estaba abierto sobre la mesa de centro, justo a su lado, y la pantalla era una luz blanca, fría y brillante. Solté un pequeño jadeo involuntario al verlo con claridad.
La tela del sofá me áspera al agarrarla. Tomé la laptop; el plástico aún conservaba el calor de su cuerpo, mientras el corazón me latía con fuerza. “¿Qué es esto?”, susurré, con un sonido fino y agudo, apuntando directamente al rostro sonriente de la mujer en la pantalla.
Abrió los ojos de golpe, parpadeando somnoliento al principio, luego se abrió de par en par al darse cuenta de lo que sostenía. “¡Devuélveme eso!”, gritó, lanzándose hacia adelante torpemente, con un pánico puro distorsionando sus rasgos en algo que apenas reconocí. La repentina aspereza en su voz rompió el silencio.
“¿A esto te refieres con ‘trabajar hasta tarde’ todas las noches?”, pregunté, con la voz temblorosa de furia e incredulidad. El olor rancio de su colonia barata, normalmente reconfortante, ahora me revolvía el estómago con náuseas. No era solo una simple mirada casual a las fotos; era algo más profundo.
Había archivos abiertos debajo de la foto. Calendarios. Largos hilos de mensajes que no podía leer desde este ángulo, pero los títulos de los archivos dejaban entrever. Planes. Fechas. Todo un futuro construyéndose meticulosamente en esta pantalla. Pero no conmigo, lo supe al instante.
Luego vi la fecha resaltada en la entrada del calendario para el próximo mes.
7 de abril – Conoce a Alina. Charla sobre la mudanza.
Movimiento. Discusión. Esas palabras no solo dolieron, sino que quemaron. Sentía la garganta seca, pero mis pensamientos me inundaban como si una presa se hubiera roto.
—Juro que no es lo que parece —dijo, poniéndose de pie, con los brazos medio levantados, como si se estuviera rindiendo ante la verdad, o tal vez todavía con la esperanza de protegerse de ella.
¿Ah, sí? Porque parece que estás planeando una mudanza con una mujer que no es tu esposa.
—Ella no es… no es lo que crees. Alina no es mi… —Su voz se apagó—. No es mi novia .
La pausa antes de esa palabra casi me hizo reír. “¿Qué es entonces? ¿Una amiga por correspondencia con la que buscas casa?”
Apartó la mirada. «Es… una vieja amiga. De la universidad. Nos reencontramos. Está en proceso de divorcio. Y yo… yo la estaba ayudando. Se complicó».
Lo miré como si no supiera quién era. “¿Ayudándola? ¿Planeando una mudanza con ella a mis espaldas?”
—Te lo iba a decir —murmuró.
Cerré la laptop de golpe y la tiré al sofá. “¿Cuándo, Micah? ¿Después de que ya te habías ido?”
Silencio.
Y ese silencio me dijo más que cualquier otra cosa que pudiera haber dicho.
Al día siguiente, me fui. Sin dramatismo, sin portazos ni peleas a gritos. Simplemente preparé mi maleta, llamé a mi amiga Zari y me quedé en su habitación de invitados. Necesitaba espacio para respirar sin sentir que me ahogaba.
Micah envió un mensaje. Llamó. Dejó mensajes de voz diciendo que todo era un malentendido, que le había dado demasiadas vueltas. Pero las piezas encajaban demasiado bien como para ser inocente. Los “solo amigos” no planean mudanzas de un estado a otro sin contárselo a sus esposas.
Pero aquí está el giro: dos semanas después, recibí una llamada de un número que no conocía. Dejé que saltara el buzón de voz. Luego escuché.
Era ella . Alina.
Hola… Disculpa llamar así. No pretendo interrumpir. Pero creo que mereces saberlo: Micah me dijo que estaba separado. Dijo que ustedes dos habían terminado hacía meses. Me enteré de la verdad ayer cuando vi una foto enmarcada de ustedes dos en su oficina. Lo confronté. Y finalmente me confesó. Lo… lo siento. No lo sabía.
Reproduje ese mensaje tres veces. Me dolía el pecho, pero, curiosamente, me alivió. No porque mejorara las cosas, sino porque me dio claridad. No solo me había traicionado. Nos había mentido a ambos.
Fue entonces cuando el dolor empezó a cambiar, sólo un poco, de daño a curación.
Micah y yo nos vimos una vez después de eso, en un rincón tranquilo del parque. Sin gritos. Sin dramas. Solo verdades.
—No estaba contento —admitió—. Pero debí haber recurrido a ti. Fui un cobarde.
Y quizá lo era. Pero yo también había guardado silencio demasiado tiempo. Ignorando las señales. Fingiendo que “trabajar hasta tarde” era solo trabajo, fingiendo que seguíamos siendo la misma pareja que bailaba lento en la cocina los domingos lluviosos.
Un matrimonio no se desmorona de la noche a la mañana. Se agrieta lentamente, en zonas que no notas hasta que todo empieza a desmoronarse.
No lo llevé de vuelta. No le rogué que se quedara. Solo le deseé lo mejor.
Ahora, seis meses después, estoy en un pequeño apartamento con paredes amarillas y muebles de segunda mano que no combinan. Pero es mío. He vuelto a pintar. Me río más. Y justo la semana pasada, me uní a un club de lectura donde nadie me conoce como “la esposa de Micah”.
La vida continúa. No siempre es como la imaginabas, pero a veces, ese es el punto.
Si algo no te convence, confía en tu instinto. Y nunca tengas miedo de empezar de nuevo, aunque al principio te dé miedo. Quizás encuentres más de ti mismo en las piezas que recojas.
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