Recuerdo la placa de plástico barata clavándose en mi pecho y mi enorme traje azul cayéndome por debajo de las rodillas. Tenía cinco años. Era Halloween. Y supe —con la certeza que solo los niños pueden tener— que algún día sería policía.
Nadie me tomó en serio, claro. Mi tía Cici se rió y dijo: «¡Ay, qué monada! El año que viene querrá ser princesa». Pero no cambié de opinión. Ni cuando las otras chicas cambiaron sus bastones de plástico por varitas. Ni cuando crecí y los chicos del instituto me dijeron que era «demasiado blanda» para ese tipo de trabajo.
Trabajaba turnos de noche en un restaurante para pagarme la academia. Algunas noches volvía a casa muerto de cansancio, con los zapatos empapados por la nieve derretida y las manos temblorosas de servir café durante diez horas. Guardaba mi insignia de aquel Halloween en el espejo, solo para recordarme por qué lo hacía.
La primera vez que paré sola en el tráfico, el corazón me latía tan fuerte que pensé que el conductor podía oírlo. Pero lo hice. Luego vinieron llamadas más difíciles. Disputas domésticas. Sobredosis. Una vez, una situación con rehenes que todavía me despierta a las 3 de la mañana con sudor en la espalda. Pero seguí adelante. Nunca me rendí.
La semana pasada, me ascendieron a sargento. Entré en mi nueva oficina y encontré una cajita sobre mi escritorio. Dentro estaba la misma insignia de Halloween: doblada, desteñida, pero intacta. Mi padre la había guardado todos estos años.
Lo miré y, por primera vez, lloré. No porque lo hubiera hecho yo. Sino porque, en algún lugar, esa niña de cinco años sabía que lo haría.
Y ahora… las niñas de mi barrio me piden tomarse fotos conmigo cuando estoy uniformada.
Pero aquí está la parte que nunca le he contado a nadie, ni siquiera a mi pareja.
La noche antes de mi examen final de la academia… casi me voy.
Acababa de terminar un turno de doce horas en el restaurante. Un borracho me gritó porque le di el kétchup “incorrecto”, y me dolían los pies. Llegué a casa, me quité los zapatos y vi que los dedos de los pies sangraban a través de los calcetines.
El examen final en la academia era a la mañana siguiente a las 6:00 a. m. Y no había dormido. Ni siquiera una siesta.
Me miré en el espejo, esa pequeña insignia colgando de un trozo de cinta torcido, y simplemente… me quebré.
Llamé a mi mamá. Ella no respondió.
Luego le escribí a mi mejor amiga del instituto, Trina. Me respondió con una sola línea:
Has llegado hasta aquí. No te rindas antes de que cuente.
Así que me arrastré a esa prueba con puro humo y cafeína. Aprobé. Por los pelos. Pero aprobé.
Y ahora viene el giro que la gente no espera: incluso después de todo eso, seguí dudando de mí mismo durante años.
Hubo un caso, dos años después de asumir el cargo, que casi me obliga a retirarme para siempre.
Era un niño desaparecido. Un niño de diez años llamado Rami. Su madre era indocumentada y, al principio, incluso le daba miedo llamar a la policía. Para cuando lo hizo, ya llevaba seis horas desaparecido.
Usé todos los hilos que pude. Busqué por medio condado. Cuando lo encontramos, escondido en un invernadero abandonado, aterrorizado, corrió directo a mis brazos. Todavía recuerdo con qué fuerza me abrazó, como si pensara que si lo soltaba, volvería a desaparecer.
¿Pero el departamento? Ni siquiera mencionaron mi nombre en el comunicado de prensa. Le dieron crédito a alguien de mayor rango. Dijeron que el esfuerzo en equipo dio sus frutos.
Eso me dolió. Volví a casa esa noche y quité la placa del espejo.
Pero al día siguiente, la mamá de Rami apareció en la estación. Me trajo pan casero envuelto en un paño de cocina y me abrazó tan fuerte que no pude hablar.
Ese abrazo… me trajo de vuelta.
Porque me recordó por qué quise usar la insignia en primer lugar.
Nunca se trató de reconocimiento. Ni de un título. Se trataba de estar ahí cuando la gente necesitaba que alguien apareciera.
Y ahora, como sargento, intento llevar eso conmigo en cada turno. Les digo a los novatos que la placa no te hace fuerte. La decisión de seguir presente sí.
Hace unas semanas, salía de la comisaría y vi a una niña junto al coche de su madre. Llevaba un uniforme azul diminuto, con puños de plástico y todo.
Sonreí y saludé.
Ella corrió hacia mí y me dijo: “¡Voy a ser un oficial de policía como tú!”
Y me agaché y le dije lo mismo que me dije a mí mismo hacía todos esos años:
—Ya lo eres. Solo que aún no te queda bien el uniforme.
Si algo he aprendido, es esto: los sueños no se hacen realidad de golpe. Aparecen a trocitos: en noches de cansancio, en pequeños triunfos, en palabras amables. Y cada vez que decides no rendirte, te acercas un poco más.
Así que, si tienes algo por lo que luchas, no lo dejes ir. Todavía no.
Porque quizá el mundo no haya alcanzado tu sueño… pero eso no significa que no sea real.
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